Mensonge nouveau

Il n'y a pas de lame, il n'y a pas de coupure, de saisissement, d'immédiat rejet de la douleur en quelque chose de concret ; il n'y a pas d'éclaboussure écarlate, de soulagement honteux, de brûlure vive, de reflets d'argent ; il n'y a pas de secret enfer, de cicatrices qu'on entrouvre, de blessure qu'on dévoile ; il n'y a pas de purgation de nos peines, il n'y a pas d'incompréhensible mal-être, d'abyssal désespoir.
Il n'y a rien de tout cela dans le monde. Il n'y a que nos corps, et nos coeurs, et nos rêves absurdes qui nous déchirent les ailes.